Canuto está mal

Cual primavera prestada
cambio que sucede a diario
encumbrada agonía de quien no puede
ni quiere ni debe, aunque no creo
perderse la bondad de tus sonrisas...

Aunque el tiempo haga de las suyas
y el sudor se convierta en fama
y las lágrimas en hielo
el momento no deja de ser imposible
ni el futuro, una aproximación del pasado.

Quien quita que podamos algún día
entrelazar pensamientos mixtos
como ensalada de amores y quereres
con aderezo ligero, porque hay que cuidarse
de las malas lenguas y del mal aspecto.

¿Porque estamos sometidos a esta esclavitud?
Fortuita, aunque también premeditada
en la que nos hacemos participes de nuestra propia verdad
pero a cambio de un esfuerzo mayor del que el placer permite.
Dime, ¿es acaso viernes?

Nace en mi lengua como expediente secreto
que promueve canciones de cuna y arrullo
y procrea invenciones direccionales
para quien dice ser tu amante.

Muevete, cual trio de cuerdas errante
que viene y va, va y viene
y se acuerda de mi solo los domingos...
¿Que clase de pereza nos aqueja?